Les hirondelles ont disparu du printemps

Le soleil se cache pour mourir

La nuit a fini par le nourrir

Du froid et du noir flottant.

Les coquelicots pleurent leur champ

Sous les figues sans feuilles

Sous les ruches sans abeilles

Que reste-t-il de mon printemps ?

Le temps s’est arrêté de tourner

Les aiguilles ne se mettent plus à danser

Les voix gardent bigrement le tacet

Au pays de l’oubli, les âmes ont séjourné.

Les rides se succèdent sur le visage fané

Privé d’un sourire, servilement volé

Ses maigres espoirs, doucement s’étioler

Vulnérable, il voit ses rêves profanés.

Bachir Djaider

Jeudi 11 octobre 2018

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