Un vieux prof, un charmant couple, en Espagne pendant ces vacances de février.

Le seul luxe de quarante trois ans de travail (ça c’est pour dire que je ne suis pas un milliardaire nationaliste offshore).

L’heure du plein d’essence, dans une station, la queue. Et voilà que j’entends « Ne regarde pas la camionnette de devant, à gauche, tu vas attraper une apoplexie ! ».

Et moi, de dire instinctivement : « Un général ? Un imam ? ».

Non, mes chers amis, l’incroyable est arrivé. Il y a une probabilité d’une chance sur des millions qu’une plaque d’immatriculation espagnole ait cette identification du diable. C’est tombé sur moi !

Je suis descendu, j’ai pris cette photo de la file d’à côté (réellement de mon smartphone, je ne sais pas comment le prouver ?).

La fatalité de mon pays natal me suivra toute ma vie, je ne pourrai jamais rien y faire.

Le vieux prof a rempli son réservoir, est reparti. Et a essayé de croire que la vie est belle et qu’il est loin de ces abrutis, de ces monstres.